1995

Ici, personne ne sourit. Une femme édentée  est au fond, sans âge, elle me regarde d’un air étrange. Deux hommes, là bas, leurs coudes sont posés sur une table trop petite. Ils refont le monde, ou parlent de choses vides, je ne sais pas. Personne d’autre. On fume à l’intérieur, et c’est tant mieux. Seuls la bière et le whisky remplissent les verres. Un journal avec plusieurs traces de café est posé à côté, j’aperçois la date, 1995, c’est comme si cet endroit s’était arrêté dans un temps passé, j’étouffe doucement. La femme s’approche un peu, et finit par s’asseoir en face de moi. Elle m’appelle « mon mignon, mon joli » avec des yeux humides. A ses paroles, je lui rends un sourire triste.